Visitándote

Vine a verte hoy.

Hay muchas nubes, aunque el sol asoma haciendo brillar el agua.

Un perro callejero juega a perseguir las gaviotas. Está empapado. Te habrías reído.

Por la costanera circula la vida y sus afanes,

mientras yo recuerdo mi vida contigo,

desde una banca, con el inevitable cigarro.

Dos viejos pasean del brazo.

Como  hiciste  con mi madre tantas veces, aquí mismo.

Niños aprenden a caminar, tú los habrías saludado.

Qué hermoso lugar para visitarte.

Cuando te fuiste quedé muda,

la voz en mis manos se apagó.

 Estoy en deuda contigo, lector fiel.

Tengo miedo de escribir

y que los diques que dispuse para contener mis aguas se rompan.

Miedo de inundarme.

El viento empuja una veleta en la orilla,

rápida como nuestras vidas,

siempre girando en busca de algo, a veces, irrelevante.

Aun así, a diario, reservo un espacio de silencio para ti.

Hoy ese silencio me trajo aquí, al borde de tu retiro.

A la calma del agua, a las formas de las nubes.

Al viento, las gaviotas, el perro.

Traje mi libreta, comprometida a escribirte.

El sol se cuela entre las sombras

como en las películas antiguas, cuando habla dios.

Si dios existiera le haría algunas preguntas.

No me ha hecho ninguna falta sin embargo.

El que falta eres tú.

Me imagino que no te aburres aquí.

El paisaje  varía de un momento a otro.

Como cambiabas tú, sombra y  resplandor,

frío y calor,  vértigo interior que te colmaba.

Te extraño, porque nos quisimos.

No hay edad para la orfandad. Necesito hablar contigo.

Están vivas las raíces ocultas en la tierra húmeda,

se hunden invisibles, pero nunca son arrancadas.

Doy gracias por tu vida y haberla compartido, raíz bajo mis pies.

No me sueltes. Prometo regresar.